Vosotros no sois hombres, no estamos hechos de la misma materia, no nos sustentamos en los mismos huesos, no los recubre la misma carne, no la riega las mismas venas, la misma sangre. Vosotros no sois hombres. ¿Cómo os atrevéis a dañar lo único que os puede hacer verdaderamente libres? Escúchame, tú, ser pobre, imperfecto y débil, de existencia vana y efímera. Tú, que ahogas en sangre la única oportunidad de sentirte verdaderamente completo, de sentirte perfecto. Tú, que has matado tus propias ilusiones, que estaban en la fuerza de sus ojos. Tú que no has sabido comprender como apretaba su corazón junto al tuyo, día tras día, pese a todo. Mírala, aún la ves. Era un ángel. Señores, hoy han muerto dos mujeres, una en Barcelona y otra en Málaga. Eran la madre y la novia.

A veces la vida te da esa cara de recién levantada de por las mañanas, y te muestra como tu madre te aborrece recién nacido, te abandona, jamás te ha querido. Otras tu novia decide marcharse, puede que con otro, y tú te quedas tan pobre, solitario y perdido como antes de que estuviera contigo. Pero eso no cambia nada. Sigues naciendo, sigues siendo parte viva de otro cuerpo, y es el bellísimo cuerpo de una mujer el que te ha creado. Bendita seas mamá. Y si ella, aquello que quieres más que tu vida se marcha, sabes que no la olvidarás. Fue aquello que te hizo perfecto. La odiarás, la borrarás, pero no la olvidarás. Pero no la matarás. Porque no sois personas, sois bestias. ¿Porque habéis osado tocar la perfección con vuestras sucias manos?